Clarke saß an seinem Schreibtisch. Vor seiner Nase lag eine Karte, die den Aufbau der Staudammkonstruktion einschließlich des unter der Erde angelegten Laborkomplexes der militärischen Forschungsstation am Alkali-Lake zeigte.
Entstanden war das ganze zeitgleich und bauähnlich, dem Komplex, in dem er sein Büro und somit auch den gewaltigen Eichenschreibtisch hatte, der der Karte als Unterlage und seinen Ellenbogen als Stütze diente.

Er rechnete mit nichts Bösem. Die Anlage war einbruchs- und somit auch überraschungssicher. Vielleicht hatte er seine Position schon viel zu lange inne, vertraute zu sehr auf die bisherigen Erfolge ... jedenfalls alarmierte ihn nicht, dass mit einem Mal die Lichter ausgingen.
Sieht aus als wollten mich die Jungs von der Gebäudeautomation auf den verpassten Feierabend hinweisen, murmelte er und wartete, dass entweder das Hauptlicht oder die Notstromversorgung anspringen würde.
Denn ohne wenigstens eines von beidem, herrschte tiefe Schwärze im unterirdischen Teil der Anlage.
Vermutlich hätte Clarke nich eine ganze Weile abgewartet, wäre da nicht das Geräusch mit dem die Tür geöffnet wurde und die Schritte eines Einzelnen, der weder zuvor geklopft noch irgendetwas gesagt hatte.

Das war der Moment, in dem Clarke realisierte, dass es wohl kein Problem der Haustechnik, sondern ein Sabotageakt war. Nicht mit ihm.
Er kannte diesen Raum wie seine Westentasche und er würde sich auch im dunkeln zu recht finden. Allerdings vermutete er, dass es kaum lange dunkel bleiben würde, wer kam ihn schon mit derartigem Aufwand besuchen und hatte dann keine Taschenlampe dabei.
Längst hatten sich seine Finger um den Griff seiner Pistole geschlossen. Schweigend wartete er auf den rechten Moment zum Abdrücken.

Klickend ging die Türe wieder zu. Atmung kontrollieren, Gewicht halten, damit der Boden kein Geräusch gab. Nebensächliche Manöver ließen James noch regelmäßig schaudern wenn sie ihm zeigten wie natürlich das Töten für ihn geworden war. Nicht heute. Nicht bei Clarke. Dieser Mann verdiente den Tod, davon war er überzeugt. Ob es an ihm war das zu entscheiden? Das interessierte ihn nicht. Clarke würde heute sterben, ohne wenn und aber. Das war Rechtfertigung genug. Bucky spührte keinen heißen Zorn in sich aufwallen, keine rasende Wut, sondern nur kalte Mordlust. Metall schabte auf Leder, das Gewicht auf Clarkes Stuhl verlagerte sich.

Das der General eine Waffe ziehen würde war zu Erwarten gewesen. Auch wenn Bucky den Mann verachtete, er unterschätzte ihn nicht. Stumm schloss er die Augen und legte die Hand an einen dunklen Zylinder an seinem Gürtel. Mit einem Klicken löste er die Blendgranate und warf sie Clarke aus dem Handgelenk auf den Schreibtisch. Dafür riskierte er ein oder zwei Schüsse. Mit geschlossenen Augen rollte er sich neben den Schreibtisch, und vertraute darauf das ihn der Knall handlungsfähig ließ. Bei Clarke war es hoffentlich nicht so. Ob irgendwas seine Schutzkleidung durchschlug war gerade nicht wichtig, einzig und allein neben Clarkes Waffenarm hoch zu kommen und dem Mann ein Messer durch die Nervenstränge an der Schulter zu treiben. Gegenwehr war keine Option.
Ein paar Fragen hatte er noch. Und nurnoch wenig Zeit..

Der unerwartete Lichtblitz und der begleitende Knall, verfehlten ihre Wirkung nicht.
Kurzzeitig vollkommen desorientiert, brüllte Clarke laut auf und feuerte sinnlos in den Raum. Natürlich traf er dabei nichts außer dem Kleiderschrank in der gegenüberliegenden Ecke. Er war so geblendet, dass er Barnes nichtmal als Schemen sah, er sah auch nicht dessen Abtauchen und schon gar nicht, wie kurz darauf das Messer auf seine Schulter zu schnellte.
Der Schmerz, ließ ihn die Pistole loslassen und den Kopf in den Nacken werfen. Verflucht. Gott verdammt nochmal!
Doch langsam wurden die ersten Umrisse im Zimmer für ihn wieder sichtbar und auch die ersten Geräusche, drangen wieder zu ihm durch, der Schmerz und das Messer jedoch blieben.

Wer war das? Er legte den Kopf intuitiv zur schmerzenden Seite und versuchte, das Gesicht zu erkennen, das gar nicht so weit entfernt war.

Barnes, stieß er schließlich hervor. Der wäre nicht hier, wenn er nicht genau wüsste, was in Vietnam geplant gewesen war. Also musste er hier nun wohl kein Blatt vor den Mund nehmen.
Sie sind gefeuert. Die Worte waren gebrüllt. Nicht weil er brüllen wollte, sondern weil sein Gehör ihn noch immer etwas in die Irre leitete.

Knackend verdrehte er Clarke den kaputten Arm und zwang ihn so sehr schwungvoll und sehr unsanft mit der Brust auf den eigenen Schreibtisch. Das Messer blieb, und mit Messergriff und Clarkes Hand konnte er den Mann sehr gut kontrollieren. Viel Zeit blieb nicht, also ließ er Clarke sein letztes Aufbäumen bevor er unsanft an dem Messergriff drehte. "Ja, ich hab das Memo bekommen." Kurz rumste er den Kopf des Generals auf den Tisch. "Was ich wissen will ist, wieso? Und keine Spielchen, oder das werden die schmerzhaftesten vier Minuten die je ein Mensch erleben musste. Der KGB war ein sehr guter Lehrer. Also, WARUM!"

Clarke hatte ihn, Creed, Logan und die Black Widow verkauft, dahinter musste mehr stecken. Und er musste wissen was. Bei Clarke endete die Spur gewiss nicht und er wollte mehr wissen. Beiläufig fiel sein Blick auf die Baupläne des Alkali Lakes. Während er die Reaktion des Mannes abwartete studierte er die Karte genauer, zumindest was er von ihr sehen konnte.

Dass man auf der Karte überhaupt etwas erkennen konnte, war dem Notstromaggregat zu verdanken, das fast im gleichen Augenblick wie die Blendrakete angesprungen war.
Nur hatte es wegen eben jener, keiner der beiden Männer wirklich wahrgenommen.
Der gesamte Raum war jetzt in ein diffuses, grünliches Notlicht getaucht. Es kam einzig und allein von einer Neonlampe, die mittig über dem Schreibtisch hing und deswegen unmittelbar auf die kleine Blutlache schien, die sich dort gebildet hatte als Clarkes Kopf und die schwer verletzte Schulter Bekanntschaft mit der Tischplatte gemacht hatten. Natürlich breitete sie sich auch langsam über die Karte aus, was deren Lesbarkeit nicht gerade förderlich war.
Aber mit Verlaub gesagt, die Karte war Clarkes Gedanken gerade vollständig entglitten.

Falls Barnes glaubte, man wurde General bei Department H ohne eine knallharte Ausbildung und eisernen Willen, lag er ganz gewaltig schief. Clarke war ein Mann der Tat gewesen, bevor er den in seinen Augen wohlverdienten und vor fünf Jahren heiß umkämpften Schreibtischjob bekommen hatte.
Seine eigene Schmerzkonditionierung lag zwar Jahrzehnte zurück, aber vergessen hatte er sie nie. Man wird nicht unempfindlich dagegen, beileibe nicht. Aber man kennt sehr genau die Mechanismen, die Schmerz in Körper und Verstand auslösen und in gewissem Rahmen, kann man ihnen entgegenwirken. Eiserner Wille. Versuchte der Mann sich selbst zu suggerieren.
Einer in seiner Position konnte sich nicht leisten, Informationen Preis zu geben, nur weil er mal ein bisschen bedroht war. Seine Männer würden kommen, da bestand kein Zweifel, wollten ja auch nochmal irgendwann in ihrem Leben befördert werden und so lange musste er durchhalten.

Und wenn nicht? Nein, Zweifel hatte hier nichts zu suchen. Sie würden kommen. Barnes, ob Supersoldat oder nicht, konnte nicht alle erledigt haben. Nie und nimmer alle. Das waren topausgebildete ...

Ahhhhh, presste er hervor als das Messer in seiner Schulter gedreht wurde. Damit war auch gleichzeitig sein Gedankenfluss unterbrochen worden.

Wissen sie, eigentlich dachte ich, ihnen damit nen Gefallen zu tun. Für Männer wie sie, sind wir doch nicht der richtige Verein. Runterspielen, vielleicht half das Zeit zu gewinnen. Kam vielleicht glaubwürdig rüber, falls es nicht zu der eigentlich geplanten Eskalation zwischen Barnes und Howlett gekommen war. Dazu konnte es ja sehr offensichtlich nicht gekommen sein, sonst wäre Barnes nicht hier, oder? Also ...

Sie haben mit Captain America gearbeitet, Mann. Stryker ist der Beste um den Schaden rückgängig zu machen, den ihnen die Russen zugefügt haben.

Wütend biss er die Zähne aufeinander. Clarke war natürlich hartnäckig, wie er erwartet hatte. Man konnte jeden Mann brechen, das wusste er... Aber ob er den General in 4 Minuten soweit haben würde konnte er nur hoffen. Ansonsten musste er sich etwas neues einfallen lassen. Sie spielten also beide zum Zeit.
Das drehen der Klinge ließ den General wohl aber erneut in eine Welt aus Schmerzen fallen, nur ob er das auch wahrheitsgemäß quittieren würde.. James packte ihn, riss das Messer aus der Wunde und schmiss ihn auf seinen Stuhn zurück, das Messer stieß auf die rechte Kniescheibe herab. "Für Männer wie mich, sind sie ein toter Mann Clarke. Sie, ihr Verein.. Styker.. sie sind nur noch nicht umgefallen."

Dann wich James einen Schritt zurück. Steve..
Er verpasste dem Mann vor ihm einen wuchtigen Schlag und riss das Messer wieder heraus. Ziellos zuckten seinen Augen umher und er schien mehr durch Clarke hindurch zu sehen als ihn wirklich zu mustern. "Keine Lügen..Sie haben uns verkauft wie Versuchstiere... Warum? Und was plant Stryker?" Er wirkte fast abwesend als er die schallgedämpfte 9mm zog und sie auf Clarke richtete. "Und beeilen sie sich. Keine der Kugeln in dem Magazin tötet sie.. sie tun nur weh.."

An Steve hatter er bisher wirklich nicht gedacht. Was hätte der getan? Sicher nicht was Bucky tat. Aber warum diesmal? Weil es nicht "das Richtige" war es selbst zu tun sondern es Richter und Henker tun zu lassen? Vermutlich. Steve tat immer das Richtige, James tat das was getan werden musste. Was auch immer hinter diesem Bündnis von Department H und Stryker steckte, er würde es aufhalten. Selbst wenn er dieser Hydra dazu die Köpfe abschlagen musste.

Haltung bewahren!

Trotzdem schrie der General auf als das Messer seine Schulter verließ und in sein Knie drang. Das war es gewesen. Wenn er überlebte, dann als Krüppel. Wollte er das? Würde er das seiner Familie zumuten? Sollte seine Frau ihn in Zukunft versorgen müssen wie damals die Kinder? Nein ...

Tränen hatten sich in seinen Augen gebildet und mischten sich mit den kalten Schweißperlen, die von seiner Stirn tropften. Er heulte nicht aus Feigheit, sondern aus der Anspannung, die er brauchte um gegen den Schmerz an noch halbwegs klar denken zu können.

Mein Verein besteht nicht nur aus der kleinen Basis hier, das wissen sie so gut wie ich. Sie wissen auch, dass wenn ich gehe, ein anderer meine Position einnehmen wird. Sie sind doch ein gebildeter Mann, Barnes. Mit Creed oder Howlett würde ich gar nicht erst versuchen zu reden, aber sie ...

Er starrte auf die 9mm und stieß ein verächtliches Lachen hervor.

Versuchstiere. Ich bitte sie, das ist doch lächerlich. Sie sind ein Mensch. Supersoldat. Einer von den großen Guten. Das hier ist unter ihrer Würde.

Eigentlich der Auftakt zu einer längeren Rede, aber da war plötzlich ein salziger Geschmack in seinem Mund. Blut. Natürlich. Aber von wo? Das kam nicht von der Platzwunde an seiner Stirn, das kam von innen. Der verdammte Messerstich in die Schulter. Hatte der die Lunge gestreift? Beim Drehen vielleicht? Konnte man das fühlen? Auf einmal sehr still, versuchte er sich auf seinen Körper zu konzentrieren und den gerade noch verdrängten schmerz zu analysieren.
Das hier war sein Ende. Ob mit oder ohne Schüssen aus der Pistole.

Stryker schützen, war das einzige, was er noch tun konnte.

Wie kommen sie überhaupt darauf, dass ich sie verkauft habe. Ich habe ihre Mission ein wenig verschleiert, weil wir erwiesenermaßen undichte Stellen im Haus haben. Stryker sollte sie in Vietnam informieren, dass es eine inoffizielle Zusammenarbeit zwischen seiner und meiner Abteilung gibt.

Mit ein wenig Genugtuung sah James Barnes auf den Mann vor ihm herab. Das Messer steckte wie ein kleines Monument aus Clarkes Knie. Für seinen Schreibtischjob brauchte er es nicht, aber man konnte sehen welche inneren Qualen James ihm bereitete. Mitleid hatte er keines. Hatte er noch nie gehabt. Deswegen war er Caps Partner gewesen.

Er reagierte nicht auf Clarkes Manipulationsversuche sondern grinste nur verächtlich. Er wechselte den Halt der Pistole in die Linke um sie aus der Reichweite von Clarkes gesundem Arm zu halten und zog dann das Messer mit der Rechten aus dem Knie. Etwas Blut spritzte träge hervor und bildete dunkle Flecken ind Buckys Gesicht.

"Meine Würde, General Clarke, wurde mir genommen. Meine Würde versank im eisigen Atlantik und liegt dort tot und begraben. Aber eines haben sie nie verstanden. Ich habe Strykers Akten gesehen, ich weiß bescheid. Und ich bin sicher keiner von den großen Guten. Offenbar machen sie den Fehler mich mit Bucky, dem Sidekick von Captain America zu verwechseln. Der starb vor langer Zeit. Ich bin der, den Männer wie sie aus mir gemacht haben. Scheiß egal ob Stars 'n Stripes oder Hammer und Sichel. Das macht keinen Unterschied. Ich bin der Winter Soldier."

Die schallgedämpfte Pistole gab einen Schlag ab, der entgegen der landläufigen Meinung garnicht so lautlos war wie man immer dachte. Die Kugel durschlug Clarkes Hals punktgenau und zerriss sein Rückgrat. Nun hatte er die freie Auswahl ob er verblutete oder erstickte. Sollte Gott das entscheiden.

"Ich nehme das hier mit General." James tätschelte die Karten und Akten auf dem Tisch. "Und danken sie mir. Dieses Ende bringt ihnen sicherlich noch einen Stern an irgend einer Wand. Sie verdammter Held." Er hatte genug und wandte sich zum gehen. Die Tür des Büros schloss sich hinter ihm, etwa 10 Sekunden bevor Soldaten das Zimmer stürmten.

tbc: Alkali Lake