cf White Plains Hotel

Das dumpfe Brummen der Klimaanlage und das leicht flackernde Licht einer Neonröhre, waren das erste, was Logan registrierte als er wieder zu sich kam.
Beides war ihm gleichermaßen unangenehm, trotzdem versuchte er die Augen komplett zu öffnen und sich zu orientieren. Was er sah, war der Innenraum einer kleinen Zelle, kaum mehr als 6 Quadratmeter groß mit einer Gittertür, hinter der ein ebenfalls von Neonlicht erhellter Korridor lag. Es gehörte nicht viel Phantasie dazu, sich klar zu machen, dass es eine von vielen gleichartigen Zellen sein musste.
Der Korridor schien leer. Offenbar hielt Stryker nicht für notwendig Wachen aufzustellen oder rechnete noch nicht damit, dass Wolverine zu sich gekommen war.
Keine verdammten fünf Minuten, würde ihn diese Gittertür halten ... Wenn geradeaus gucken nur nicht so anstrengend wäre ... erst blinzelte er, dann schloss er die Augen wieder ganz, versuchte das Brummen auszublenden und sich zu strecken, bevor er die Augen erneut öffnete.
Nichts hatte sich verändert, die Neonröhre flackerte immer noch. Aber ... auch seine Haltung hatte sich nicht geändert.

Das zweite, was er wahrnahm, war die Bahre.
Kaltes Metall an seinem Rücken, seinen Armen, seinen Beinen. Erst jetzt fühlte er die Stahlmanschetten, die seine Hand- und Fußgelenke am oberen und unteren Ende umspannten und ihn an einer zwei Meter langen und einen Meter breiten Metallbahre hielten.
Von seiner Kleidung war nichts übriggeblieben, ein zusätzlicher stählerner Bügel erfüllte die Doppelfunktion, das nötigste zu bedecken und gleichzeitig auch die Körpermitte an der Bahre zu fixieren.
Dank einem Gelenk auf der Rückseite, war die Bahre in eine senkrechte Lage geklappt. Dadurch befand sich Logan in einer mehr oder minder stehenden Position mit Blick auf die Gittertür.

Falsch. Nicht er hatte Blick auf die Tür. Von der Tür her, hatte man Blick auf ihn. Mit einem wütenden Schnauben, riss er erst an den Fesseln und versuchte dann instinktiv die Krallen auszufahren. Beides vergeblich. Ein genauerer Blick auf die Manschetten zeigte, dass sie so eng waren, dass er die Krallen nur wenige Zentimeter bewegen konnte. Noch bevor sie die Gelenke erreichten, blieben sie im wahrsten Sinne des Wortes stecken.

Statt einzusehen, dass es sinnlos war, versuchte Logan wieder und wieder, die Klauen auszufahren.
Wenn er das lange genug tat, musste sich doch irgendetwas ändern. Er hatte damit schon ganz anderes kaputt gekriegt. Nicht dass er glaubte gegen das Metall selbst anzukommen, aber die Manschetten hatten Scharniere und Verschlüsse und die würde er früher oder später von innen aushebeln können. Hatte er erstmal eine Hand frei, war der Rest einfach.

Den Schmerz, den das konstante Vor- und Zurück in seinen Unterarmen verursachte, schluckte er hinunter. Der war gar nichts verglichen mit den Verletzungen, die er sich vor ein paar Stunden zugezogen und überstanden hatte.
Tatsächlich konnte er mit seinem feinen Gehör ein leises Knarren von der Halterung der rechten Manschette wahrnehmen. Nur ganz kurz, aber es war Bestätigung genug, dass sein Plan aufgehen würde.

Mit zusammengebissenen Zähnen, machte er weiter und stellte sich dabei vor, was er mit den Vieren machen würde, denen er den Aufenthalt hier zu verdanken hatte. Die Wut über die Gefangengennahme, gab ihm umso mehr Energie. Die würden heute noch bereuen, sich mit ihm angelegt zu haben.
Noch ein Knarren und ein leises Klicken. Noch ein/zwei Versuche, vielleicht drei und er würde den rechten Arm frei haben ...
Doch da war plötzlich ein ganz anderes Geräusch. Eine schwere Tür und Schritte, die sich näherten und Marys Stimme. Logan stoppte augenblicklich seine Befreiungsversuche und verharrte scheinbar ruhig als die Rothaarige vor das Gitter trat.

Aus wütenden und hasserfüllten Augen, musterte er sie.
Ihre Worte ergaben keinen besonders großen Sinn.
Trotzdem folgte sein Blick ihrer Handbewegung über den Gürtel. Das interessanteste, was er dabei sah, waren die Waffen, die sie trug.

Soll das ne Unterhaltung werden? Presste er kaum hörbar hervor um geschwächter zu wirken als er tatsächlich war.

Sie hatte nicht alle Tassen im Schrank. Das war offensichtlich. Damit fügte sie sich perfekt in das Bild ein, dass er sich bereits in Saigon von William Strykers Truppe gemacht hatte.
War sie dabei gewesen?
Aufmerksam durchforstete er die Erinnerungen, die er an den Aufenthalt im Truppenlager hatte, nach dem Gesicht der Frau auf der anderen Seite der Scheibe.
Sie wäre ihm aufgefallen. Nicht auf die Art, auf die ihm Kayla Silverfox aufgefallen war. Sondern allein dadurch, dass Frauen für gewöhnlich nicht in solchen Lagern zu finden waren.
Die Zeit schien in der Hinsicht nen Sprung vorwärts gemacht zu haben. Logan war sich nicht sicher, ob das eine gute oder eine schlechte Sache war.
Die Gedanken an Romanowa kehrten zurück. Die 'Was-ist-in-ihrem-Lebenschief-gelaufen?' Frage war wieder da. Logan war Kind einer Zeit in der Frauen nur gekämpft hatten, wenn es ums Überleben ihrer Kinder ging.
Konnte man zwar mit viel Phantasie so auslegen, dass wenn es ums Vaterland ging, jeder Sohn oder Tochter war, aber natürlich genügte ein Blick auf das laszive Gebahren der Mutantin, dass es ihr um nichts von höherem Wert als Thrill und Spaß gehen konnte.
Er konnte nicht verhindern, dass seine Gedanken weiter zu Victor sprangen.
Thrill und Spaß, huh?
Wo war er? War er hier? Wusste er dass 'Jimmy' hier festsaß? Oder war er doch aufgewacht und hatte aufgehört, Stryker zu folgen?

Auf Marys Worte, deutete Wolverine so gut es bei seiner Haltung ging, ein Achselzzucken an.
Warum kommst du nicht rein. Vielleicht find'st du's raus.
Er versuchte nicht mehr seine Stimme schwach klingen zu lassen, sondern hatte jetzt einen herausfordernden Unterton.
Tatsächlich aber war er es, der ihre Worte milde beunruhigend fand. Er hatte doch selbst keine Ahnung, was Stryker von ihm wollte. Aber es war etwas, dass den gewaltigen Aufwand eines Deals mit Department H Wert gewesen war, den Aufwand ihn durch die halbe Welt zu suchen, ihm die Indianerin nachzuschicken ... wozu?

Die Indianerin. Er konnte diese Irre jetzt unmöglich fragen, was aus Kayla Silverfox geworden war. Aber er fragte es sich selbst. War sie tot?

Logan hob eine Augenbraue.
Schade, dass keine ihrer Persönlichkeiten blöd war. Das hätte es wirklich vereinfacht.

Angst vor nem Kerl in Fesseln? Brummte er und bleckte die Fangzähne. Hat Stryker ja 'n paar richtige Helden in seiner Truppe.
Er versuchte sich trotz Zwangshaltung etwas zu lockern.
Du willst reden? Reden wir ... Logans Blick bohrte sich in Marys Augen. Schade dass er aus den Augen keine Funken sprühen konnte, das wäre mal ne praktische Mutation.
Warum arbeitest du für den Wichser? Huh? Hat er dir was geboten, dem du nicht widerstehen konntest? Oder hat er irgendein Druckmittel? Ist irgendne Marys verknallt in ihn? Oder haben seine Wissenschaftler einer von dir das Hirn rausgeblasen? Vielleicht der, die gerade vor mir steht?

Logan konnte nicht verhindern, dass er ein bisschen rot wurde, weil er wirklich verdammt wütend war. Wütend das er hier war, wütend, dass er Kayla Silverfox nicht hatte in Sicherheit bringen können, wütend, dass Victor irgendwo war und was tat, wovon Logan nichts wusste oder ebenfalls in Strykers Mühle steckte, wütend, dass er den Arm immer noch niocht frei hatte.
Verdammt er wurde gerade sogar wütend auf Charles Xavier mit seinem hochtrabenden Gerede und seiner Schule für Kanalratten, als gäbe es ne andere Option als Kampf für ihrergleichen.

Ich hoffe, du findest wonach du suchst.

Dass Mary nun von Kayla sprach, machte es noch schlimmer.
Logan riss mit Wucht an den Manschetten, einmal mehr erfolglos. Dann schnappte er nach Luft und sah Mary wieder etwas gefasster an.

Ist sie tot?

Es machte ihr also Spaß. Wo hatte er das schonmal gehört? Nur mit weniger Metaphern drumherum.
Logan schnaubte verächtlich. Der Spaß ist irgendwann vorbei, Märchenprinzessin. Kommentierte er Marys gesamte Rede. Er hatte keine Ahnung, wer bei die Schöne und das Biest gestorben war oder nicht. Endeten diese Geschichten nicht eher mit 'und sie lebten glücklich bis an ihr Ende? Welchen Sinn hatte so ein beschissenes Märchen, wenn es anders ausging?
Aber natürlich hatte er die eigentliche Andeutung hinter ihren Worten verstanden und bezog sie auch auf sich.

Er würde nicht sterben. Er war in Saigon nicht gestorben, hatte Berlin überstanden, die beschissene Normandie. Er hatte mit Wilden gekämpft, mit sogenannten Zivilisierten ... mit Gelben, Roten und Schwarzen ... er war zum Überleben gemacht. Das war die einzige Gewissheit, die er hatte. Am Ende würde immer er derjenige sein, der aufrecht stand. Früher hatte es noch keine automatischen Waffen gegeben, aber hatte es was geändert, dass es sie heute gab? Nein. Änderte es was, dass Granaten heute die zigfache Sprengkraft hatten, dass es Panzerfäuste und Kampfhubschrauber gab? Nein ...
Sie konnte ihm keine Angst machen, falls es das war, was sie gerade versuchte.

Silverfox ist eine von euren Leuten. Habe sie zu keinem Zeitpunkt als was anderes angesehen. Sorry, falls dich das enttäuscht.
Falls die Indianerin lebte und geredet hatte, würde ihm das vermutlich ein herzhaftes Lachen einbringen. Er sah Mary mit stoischer Miene an.

Hatte Stryker sie geschickt oder war sie aus Neugier gekommen?
Schlage vor, du tust wofür du wirklich gekommen bist oder ziehst wieder Leine.

Was auch immer sie unter Spaß verstand.
Logan rollte mit den Augen und stieß dabei mit dem Hinterkopf leicht aber hörbar gegen die Metallplatte. Sie antwortete mit einem dumpfen 'Klonk', das kaum Nachklang hatte.
Mach' Pause, Mädel knurrte er mehr für sich selbst als an Mary gerichtet, weil ihm absolut klar war, dass sie nicht auf ihn hören würde.

Was ihm jedoch weiterhin nicht klar war, war worum zum Teufel es ihr ging. Hielt sie das hier für ein Spiel? Hatte sie auch nur die geringste Vorstellung davon, was Stryker hier tat? Kaylas Worte gingen ihm durch den Kopf. Das, was sie über ihre Schwester gesagt hatte. Dass Stryker mit Mutanten experimentierte.
War das hier ein Experiment? Wollten die wissen, wie lange es dauerte bis er ausrastete?
Würde ausrasten helfen, dass diese verdammten Manschetten endlich nachgaben? Für den Bruchteil einer Sekunde, streifte Logan der Gedanke, dass er möglicherweise wirklich nicht entkommen konnte. Was wenn das hier Wochen, Monate, Jahre dauerte? Was, wenn er für einen unbestimmten Zeitraum in dieser verfickten Zelle saß ... stand ... lag ... oder wie man das am besten bezeichnete und ansonsten einfach gar nichts passierte?

Würde er vermutlich bei irre werden.

Er musterte Mary zum x.ten Mal. Sie glaubte ihm nicht. War ja auch echt keine Überraschung. Kayla würde geredet haben. Verflucht sie war ne Grundschullehrerin und kein Soldat! Was hatten die mit ihr gemacht?
War sie möglicherweise direkt in der nächsten Zelle oder ... war sie doch tot?
Wenn nicht, würde er sie rausholen.

Während all dieser Gedanken blieb sein Blick auf Mary gerichtet, als mache er sich eher Gedanken über sie als über irgendetwas anderes.
Als er sicher war, dass sie seinen Blick erwiderte und dabei kaum auf seine Arme achten würde, liess er erneut die Klauen soweit vorfahren, bis sie durch die Manschette bedingt stoppten ohne auch nur bis ins Handgelenk vordringen zu können, geschweige denn darüber hinaus. Er war sich absolut sicher, dass es rechts ein paar Zentimeter weiter ging als links.
Dass sein Blick dabei nur noch von der Richtung her auf Marys Augen lag und ansonsten unfokussiert ins Nichts ging, konnte ihr vielleicht auffallen, als sie zu seiner absoluten Überraschung doch in die Zelle trat. Er reagierte nicht sofort, sondern minimal verzögert.

Auf einmal doch? Er legte übertriebene Ruhe und einen spöttischen Unterton in die drei Worte. So ziemlich gleichzeitig sagte sie, dass sie ihn von der Nähe sehen wollte und ebenfalls fast zeitgleich, knallte die Bahre nach hinten und Logan fand sich in liegender Position wieder. Er verzog das Gesicht und fixierte für einen Augenblick die Leuchtröhre an der Zellendecke, dann drehte er den Kopf zu Mary. Gerade rechtzeitig um das Messer zu sehen, das sich sehr offensichtlich von ihr gesteuert auf ihn zu bewegte. Er konzentrierte sich mehr auf das Messer als dem wirren Zeug, das sie plapperte zuzuhören.
In Kombination mit den Erinnerungen an den Kampf auf der Straße war damit klar, worin ihre Mutation bestand.
Das würde nicht reichen, wenn sie ihm das nächste mal gegenüberstand. Sie würde in einer Lache ihres eigenen Blutes liegen, bevor sie genügend Konzentration aufbringen konnte, irgendwelche Gegenstände nach ihm zu werfen. Einen Zusammenhang zu der brennenden Baumkrone stellte er allerdings nicht her. Auch war ihm nicht bewusst, dass der komplette Gedanke gerade keinen anderen Sinn hatte als vor sich selbst zu verbergen, dass es nichts gab, womit er sich wehren konnte.
Wieder war er mehr überrascht als alles andere als die Klinge nicht in sein Fleisch schnitt sondern an den Gürtel der Besitzerin zurückkehrte.
Statt dessen interessierte sie sich für seine Hände, die er zu Fäusten geballt hatte, was zweifellos seine Anspannung verriet:
So oft, dass du in der Statistik nicht zählen wirst.

Die hörte wirklich nicht auf zu reden. Sollte sich vielleicht um nen Platz in einer dieser Talkshows bewerben. Am besten zusammen mit dem anderen? Wie hieß der noch? Wilson ...

Whatever besser er sorgte dafür, dass sie blieb und weiter redete. Sie und ihr Waffengurt waren sein Ticket aus dieser Zelle heraus, wenn es denn ein Ticket gab. Sag' irgendwas, befahl er sich, während er ... vor - zurück - vor ... seine Versuche, die Fesseln von innen aufzusprengen verstärkte. Nicht leicht, sich das nicht ansehen zu lassen. Auch da würde Reden zum Ablenken helfen.

Je näher sie rankommen, desto mieser die Überlebenschance. Du bist ziemlich nah dran, Nutcase. Wenn's das ist, was du unter ner besonderen Beziehung zwischen uns beiden verstehst, hast' recht.
Er hatte die Anspielung auf Kayla nicht verstanden. Aber er war auch der jenige in diesem Raum, der wusste, dass der intimste Moment zwischen ihm und Silverfox der gewesen war, in dem er ihr nicht die Kehle aufgerissen hatte.
Nebenbei gesagt kein Scherz. Sowas waren wirklich intime Momente. Kurz vor dem sicheren Tod, legte jeder seine Maske ab und war komplett ... offen.

Ob er jede Frau tötete, die ihn nackt sah, war allerdings eine bemerkenswerte Frage. Auch wenn sie mit Sicherheit dahingeplappert war wie der Rest, war etwas dran. Lag aber eher an den Frauen als an ihm selbst. Glaub' man's oder glaub' man's nicht. Wolverine verabscheute Gewalt. Nur wenn jede Amateurspionin glaubte, der Weg zu seinen Geheimnissen führte durchs Bett, war das nicht sein Problem, oder?
Aber stimmte schon. Er hatte ein Faible für Badgirls und das war halt der Preis. Moderater Preis, zumal die anderen ihn zahlten. War nicht so, dass es ihm nicht leid täte, manchmal zumindest. Aber das war die Welt, in der er nunmal lebte und die ihn wie man gerade sah, immer wieder einholen würde, selbst wenn er versuchte, sie hinter sich zulassen.

KLICK. SNIKT.
Endlich schnappte die rechte Manschette auf. Ohne nach hinten zu sehen, da Mary ja hinter seinem Kopf stand, schlug er mit dem einen Arm dorthin, wo er sie vermutete. Dazu musste er sich extrem verrenken, da sein Bewegungsradius sich zwar ein bisschen, aber nicht wesentlich vergrößert hatte.

Hast gedacht, ich bluffe, huh? Mach dir nichts draus. Auch da gehst du in der Statistik unter.

Fakt war, dass er sie am liebsten entweder mit seinen Klauen oder mit seiner Hand erwischt hätte, um sie nahe genug heranziehen zu können. Er wollte sie schnellstmöglich außer Gefecht setzen, jedoch nicht töten. Deswegen nicht töten, weil er keine Ahnung hatte, wo er hier befand, wie es jenseits der Zellen aussah und weil er wenigstens versuchen musste, herauszubekommen, was nun wirklich mit ... Kayla los war.
Ja, verdammt, es war ihm wirklich nicht egal. Es hatte sogar eine gewisse Priorität vor allem anderen.

Natürlich galt es auch für Brandwunden. Und diese war kaum mehr als eine schmerzhafte Erinnerung an den Crash zwischen dem schlitternden Pick-Up Truck und den parkenden Wagen und dem verdammten flammenden Inferno als alles um Logan herum hochgegangen war.
Wolverine war zu sehr damit beschäftigt wütend aufzubrüllen und zu versuchen, sich vollends zu befreien, als dass er sich weiter um Mary gekümmert hätte, kaum dass ihm klar war, dass er sie nicht erwischt hatte.
Daran änderte auch die verbrannte Haut, das verbrannte Fleisch und der beißende Geruch nichts. Wenn er nicht in den nächsten Sekunden von dieser Bahre los kam, würde die Tür wieder zu sein und ... noch schlimmer ... vermutlich würde Mrs. Psycho Alarm auslösen.
Weiterbrüllend stemmte er sich mit dem verletzten Arm gegen die Manschette, die seinen linken Arm weiterhin fixierte. Nur ... die gab nicht nach und er verstand es nicht. Was einmal ging, musste auch ein zweites Mal gehen ... zumal er von innen bereits soviel Vorarbeit geleistet hatte.
Er riss und zerrte an der Manschette und beschloss dann, den schmerzhaften Weg zu gehen.
Statt das Ding weiterhin mit den Klauen öffnen zu wollen, stützte er sich mit dem schon wieder deutlich gesünderen rechten Arm gegen die Bahre ab und zerrte, bis die Knochen in seiner linken Hand hörbar und natürlich fühlbar brachen und durch das Metall der Manschette zu einem blutigen Klumpen zusammengepresst wurden, während er die Hand aus der Halterung zog.
Nun saßen nur noch seine Füße fest. Der mittige Bügel war nicht so eng, dass man sich nicht einfach nach oben herausziehen könnte ... wenn man nicht unten festhinge. Aber Logan dachte gar nicht wirklich über das nach, was er gerade tat. Er musste raus, egal wieviele Knochen er sich dafür noch brechen musste.